Estamos emocionados de presentar The Prism Pages, un proyecto literario que hemos estado planeando con entusiasmo desde hace algún tiempo, que presenta obras originales de poesía y prosa de escritores LGBTQ emergentes en nuestra comunidad. Aquí está la primera entrega, que debutó en nuestra edición de marzo/abril de 2022.
Naturaleza muerta
POR: OLIVIA ROMÁN
De los ciclamores ribereños que estallan en flor, como la piel de
Los hombres que estallaron en el escenario como supernovas, se movieron en silencio
Lejos de la costa para recibir tratamiento, represalia de una pesadilla viral
Lejos de la mente, pero llegó un momento
Cuando tuvimos que enfrentar nuestro blues, cantando
De las altas horas de la noche, del flujo y reflujo de las multitudes de Beale atrapadas en luces de neón, de
Nuestro viejo mundo se escapa, el humo de la cereza se encrespa hacia las estrellas a través de los labios
Ahora invisible, máscara estirada sobre una cara cada vez más delgada, sin comestibles para
Limpie porque los estantes de la tienda están vacíos, reloj en el trabajo
Pero no hay nadie.
Oración a la luz del sol, esperando un paseo.
POR: MOTH MOTH MOTH
báñame
En la luz del atardecer en tonos joya
Este es mi
Magnífica meditación
mostrando el universo
Ganando mi oportunidad
Para ir a la estación del corazón
Y hacer mi baile.
Cartas de amor a mis héroes
POR: KRISTEN GRACE
María Oliver:
Cuando te echaron de la iglesia por ser gay,
fuiste al bosque y a la casa sagrada de las palabras escritas
y creó su propia iglesia. Más tarde, nos invitaste a todos a ir contigo.
Nunca nos pediste que nos probáramos a nosotros mismos, o que fuéramos buenos...
solo para estar atento a la belleza del mundo
que estaba lista y esperando para sanar nuestras heridas.
Frida Kahlo:
¿Alguna vez fuiste más feliz que cuando estabas en los brazos de las mujeres?
Nos enseñaste que nuestras vidas pueden ser hermosas, llameantes
Vete a la mierda a cualquiera que opte por malinterpretar nuestro santo trabajo.
Nos escribimos poemas de amor, como tú nos enseñaste. Amamos nuestras cejas, nuestras selfies,
y el uno al otro Nos cortamos el pelo largo.
en pena y celebración, como tú lo hiciste. Como tú, estamos decididos
para crear belleza del dolor, sangrando luz de cada una de nuestras heridas.
Mickalene Thomas:
No podías encontrar a las mujeres negras que conocías en los museos.
Había empleadas domésticas, esposas, esclavas, pero no las mujeres que conocías.
Creíste, correctamente, que necesitábamos vernos en los museos.
Creaste imágenes de ellos en su Poder y belleza, solos y fuertes.
Tus temas fueron matizados. Pintaste a Michelle Obama, y nadie más
podría haber capturado toda su gracia, fuerza y poder. desafiaste
los estándares de belleza y cambió el juego para todos nosotros.
Milo
El hijo adolescente de mi hermana, no binario, ellos/ellos. Mi profesor reacio.
Me has enseñado suavemente lo adicta que soy a la lente del género.
Me has inspirado con tu coraje e ingenio. Me encanta que tu arte y tus historias.
están pobladas de personajes más que humanos, que no se definen por género,
pero por características más interesantes. Se unen como una familia,
porque eligieron cuidarse unos a otros. Cuando tenemos mucha suerte,
esto también sucede en el mundo real.
La cabina: una meditación guiada
POR: ZACK ORSBORN
Encuentra un lugar cómodo para descansar. Tome una respiración profunda, sostenga durante cuatro segundos y exhale durante siete segundos. Tome una respiración profunda, sostenga durante cinco segundos y exhale durante seis segundos. Inhala profundamente, tensa todo tu cuerpo durante cuatro segundos y exhala mientras dejas que la tensión se evapore de tu mente. Ahora, cierra los ojos y acomódate.
Estás en tu cuarto, limpio y blanco, la cama hecha, frente a tu espejo de baile, como lo llama tu madre. Estás sentado en la alfombra beige caliente, estirando los muslos, las pantorrillas. Inclínate hacia el frío dolor del estiramiento. Sus dedos comienzan a sudar mientras los envuelve alrededor de sus pies descalzos y con costras. Nota que se le está formando una nueva ampolla en el arco del pie y piensa en el ensayo de ayer. Lo encontraste agotador y satisfactorio. Usted deseaba tener un estudio propio.
Colocas tus brazos detrás de tu cabeza y alcanzas tu espalda. El nudo en tu cuello aprieta, grita. Apóyate en este grito durante ocho segundos.
Golpecitos coreográficos en el suelo de tu mente. Te sientes seguro de que has logrado crear algo completamente nuevo, pero tu estómago gorgotea por los nervios. Tendrás que enseñárselo a tu madre, a quien nunca le pareció tan apasionante el arte como a ti. Repítete a ti mismo: Que yo sea luz. Puedo entrar en todos los lugares correctos. Que no me caiga. Que sea hermoso.
Te rompes el cuello. Suena como una tecla de piano, sin cable para tocar, presionada con fuerza. Concéntrese en este sonido durante cinco segundos. Realmente presta atención a la textura de los ecos.
Te pones de pie, corriges tu postura y sales de tu habitación. El sonido de la charla de la televisión te encuentra en el pasillo, sus paredes inundadas con retratos de personas que no has visto desde que eras un niño pequeño. Es imposible concentrarse en sus rostros. Te preguntas cuántos primos no has conocido. Captas tu distracción, continúa por el pasillo. La ampolla en tu pie palpita. Presta atención al latido. Inclínate hacia el latido.
Tu madre está en la sala de estar, reclinada en un La-Z-Boy gris, con los pies en calcetines descansando en el aire sostenido. Tu presencia no mueve su línea de visión hacia ti. Dile que estás listo. Tienes un nuevo baile para mostrarle. Tu madre hace una pausa en su programa y ofrece una sonrisa con los labios apretados para fingir interés. Piensa en la última vez que fingiste interés. ¿Por qué?
Ella pregunta si habrá música y, como de costumbre, le dices que no hay música y ella suspira. Ella pensó que habría música esta vez. Deja que la decepción te abrace durante diez segundos. Inhala durante cinco segundos, mantenlo en tu pecho durante dos segundos y exhala durante siete segundos. Enderezas la espalda, flexionas los dedos de las manos y de los pies, el abdomen.
Comienzas tu nueva pieza que has estado llamando The Booth. Te sitúas en esa habitación encajonada, un armario con una cámara, y sitúas tus sentidos, imaginando que realmente estás allí. La boca de tu madre forma una línea brusca. Ella no reacciona a tu brío medido de brazos apretados y martilleantes, tus pasos de bebé en círculos, la forma en que has entrenado tu cuello, tu cabeza. Tus ojos están enfocados al frente, directamente a la cámara imaginada. Tu madre es la cámara.
Se escucha el sonido de un clic urgente. La sensación punzante del dolor te muerde el tobillo y, a través de esta ola de dolor, te das cuenta de que te equivocaste. Tu tobillo gira. Actualice este tipo específico de dolor durante treinta segundos. Te caes al suelo. Tu madre presiona reproducir y se reanuda la charla de orejas de hojalata. Perfeccione esta charla durante cuatro segundos.
Te retuerces en la alfombra. Intenta ponerse de pie, pero no puede. Duele mucho. Le pides ayuda a tu madre, poniéndose el camisón, pero es como si fueras un fantasma. Ella no siente tus tirones. Ella no te oye empezar a llorar y repetir su nombre.
Ella llama a sus dos amigas y les recuerda que traigan el licor antes de que vengan a la fiesta de observación del espectáculo de la competencia de canto. El dolor de tu tobillo se extiende a lo que parece ser tu médula. Viaja por la pierna. Viaja a través de tus entrañas, hasta tu estómago. Se extiende hasta el pecho, hasta el cuello y se instala en tu mente. Recuerdas este sentimiento. Tú tuviste el mismo el verano pasado cuando rompiste con la realidad.
Disfrute del terrible dolor de cabeza durante cinco segundos.
Sus amigos vienen. Pasan por encima de tu cuerpo sollozante. El dolor aumenta, segundo a segundo, y no pueden escuchar tus jadeos de alivio.
Empiezas a gatear. El pelo de gato, la piel muerta y la tierra ensucian las rodillas. Tus manos mojadas resbalan en el linóleo de la cocina, camino a la puerta de atrás, y tu barbilla choca con los azulejos manchados. Sientes un charco de sangre en tu boca. Prueba la sangre durante treinta segundos. Reacomode su postura. Inhala durante tres segundos, sostén la respiración durante diez y, con una gran ráfaga de aire, libera el aire.
Alcanzando la manija de la puerta mientras te vas, miras a tu madre y sus amigos. Están cantando junto con un concursante.
El Booth no está tan lejos, así que te arrastras una milla y media, escupiendo gotas de sangre en la acera. Esquivas el vidrio. Maniobras de un lado a otro para dejar que la corriente de transeúntes pase a tu lado. Intentas buscar sus ojos, pero nadie mira hacia abajo. Tus manos, con las palmas abiertas, aterrizan en un montón de mierda de perro. Relájate en la textura de la mierda. Recuerda su olor durante quince segundos.
Te arrastras a través de las puertas correderas de la granja de contenido. La ráfaga de aire fresco te sobresalta y te recuerda tu tobillo lesionado. Gritas de nuevo, pero los artistas contentos están detrás de las puertas de sus cabinas. Acomódate con el sonido de sus muflas.
Centímetro a centímetro, recorres el pasillo en penumbra, mirando los números en las placas doradas, pegadas a las puertas, asciendes mientras buscas la habitación con el número 23. Visualiza este número. Ancla la sensación del número en tu estómago. Olvídate del resbaladizo rastro de sangre que dejaste para llegar hasta aquí.
No tienes tu tarjeta de acceso, así que con la pierna y el pie izquierdos, empiezas a patear la puerta. Pateas y pateas y pateas. Imagina la voz trino de los amigos de tu madre mientras tu pie atraviesa la madera barata. La placa dorada cae y te corta la oreja derecha. Te imaginas, mientras este nuevo chorro de sangre entra en tu oído, que así sonaría estar en el útero. Imagínate a ti mismo en este útero durante un minuto. Si su mente se distrae, recuerde etiquetar la distracción como "pensamiento".
Alcanzas el agujero que hiciste y tus dedos encuentran el botón de desbloqueo en el panel interior de la cabina. Entras en la cabina, dejando que el neón púrpura de la luz negra te inunde. Con el apoyo de la única silla de metal en el centro de la cabina, puede ponerse de pie y poner todo su peso sobre la pierna izquierda. Te limpias la oreja ensangrentada y la untas en tu leotardo.
La cámara de Booth te mira fijamente. Das la orden de abrir tu cabina a los espectadores y comienzas a bailar, sobre una pierna, mejor que nunca antes. Olvidaste quitarte el leotardo, así que detuviste tu baile y te desnudaste, rodando accidentalmente sobre tu tobillo dolorido.
Recuerda esta dolorosa desnudez. No pares de bailar.
Cuando completa su actuación, cruda y desigual, nota la ausencia de la luz verde parpadeante de la cámara. No escuchó tu orden. De nuevo, bailaste para nadie. Te pones el leotardo y te arrastras de regreso a casa.
Sumérgete en esta ausencia durante un minuto entero.
Llegas a casa. Los amigos se han ido y te encuentras a tu madre bailando: el cuello rígido, la cabeza erguida, los ojos fijos en ti, moviendo los pies en pequeños círculos, agitando los brazos.
Tampoco hay música esta vez.
The Prism Pages es una nueva sección literaria en la revista donde se exhibirán obras originales de poesía y ficción de la comunidad. Como empresa editorial, nos comprometemos a ahorrar espacio para los escritores LGBTQ+ emergentes. ¿Interesado en enviar algo? Envíe un correo electrónico a editor@focuslgbt.com.
